Uno Asesinado

Uno Asesinado

By Diego Niño

Lo descubrieron. Yo estaba sentado en la plaza viendo cómo unos niños jugaban fútbol. No había mucha gente. Sólo los niños, y algunas niñas. Un tipo barbudo y de apariencia andrajosa estaba sentado en una banca. Al lado tenía un perro sarnoso. Lo descubrieron, los agentes del demonio. Estaba bebiendo un refresco de botella y todos creyeron, de repente, que se le había caído al piso. Fue una bala. Yo lo vi. Yo estaba sentado casi al frente él, pero a varios metros de distancia. El tipo no se movió. Los niños siguieron jugando, y entraron en escena unos tipos vestidos con sus trajes de ejecutivos grises, corbata y zapatitos de charol. Esa gente me da pena. Yo sé que tenían las pistolas bien ocultas. Ah, por cierto, uno de ellos llevaba una gorra de los yanquis, negra, y un cigarrillo.

El hombre de los yanquis se sentó a mi lado. El otro se detuvo a ver el partido. El perro le gruñó. El andrajoso se mantuvo quieto y en suspenso. Seguramente pensaba. Tenía pinta de consumir varios tipos de droga al mismo tiempo. Ese de allá, me dijo el yanqui sin dejar de sonreír y señalando al andrajoso, ese de allá es hombre muerto. ¿Yo qué podía decirle? ¿Yo, con mis canas, mis barbas y un ejemplar casi a punto de extinguirse de Santo Tomas de Aquino? Una ambulancia pasó a toda velocidad. Una moto con policías. Ninguno se detuvo. Yo sudaba. No se asuste, dijo el Yanqui, usted será el único espectador y el próximo de la lista, pero aun no. Eso solo significaba que yo era un hombre muerto.

Traté de levantarme de la banca, pero el yanqui se apresuro a cogerme de un brazo. Yo no me quiero ver metido en esto, le dije. No se preocupe, dijo y me mostró el arma. El otro tipo, el que estaba viendo el partidito de fútbol pegó la carcajada cuando vio mi rostro. Me volví a sentar, a esperar. Hagamos un trato, dijo el yanqui terminando de consumir el cigarrillo, usted va y llama a un policía y cuando llegue ya nos habremos ido. El tipo tiró el cigarrillo al piso y lo pisó de tal forma que ningún vagabundo pudiese recogerlo para fumar el filtro. Somos los que recogemos la basura, dijo. No nos gusta, pero nos toca. Si no, toda la ciudad estaría llena de vagabundos, drogadictos, alcohólicos, pestes humanas. Somos la parca funesta de los indigentes. A cada uno le tocará tarde o temprano. Somos la Policía Secreta y nadie nos descubrirá, porque no dejamos huellas.

Con eso me sentí marcado. Por eso yo era el siguiente. Me levanté y me fui a buscar a la policía. Cuando llegamos, el viejo andrajoso estaba muerto. Se apretaba el pecho y tenía una mueca de dolor y miedo. Le cerré los ojos. Un policía dijo que le había dado un ataque. Yo no podía hablar nada de los asesinos de pordioseros. Corrí a la Iglesia más cercana y les rogué asilo. Ahora trabajo limpiando el jardín, los baños, los pisos, las imágenes, las bancas, la ropa del cura, cocinando de vez en cuando, leyendo y rezando. Y escribiendo, porque algún día saldrá a la luz que a ese pobre mendicante lo habían descubierto y asesinado los exterminadores. La Policía Secreta.